рос мой сын — и ему уже, кажется, тесно
в этой душной всеобщей горсти;
рос мой сон, и росло отвращенье, как тесто, но никак не могло дорасти,
не могло дотянуть до чего-нибудь, кроме
обреченной дремоты ума,
потому что достаточно пролито крови, а других вариантов нема. Ну да.
Тутот
krocodl